Стихи
Стихи
РОДНОЙ ЯЗЫК
Мы любим свой язык,
Храним его природу.
Не для вязанья лык
Он русскому народу.
Нам повторять не лень
Пословицы,
частушки.
Они как в жаркий день
Прохладный квас из кружки.
И чист,
и крепок слог,
Ядрёны поговорки,
Как удалой чеснок
Из-под зубастой тёрки.
Как плачет,
как поёт,
Как он цветёт, играет!
Пока язык живёт,
Душа не умирает.
От шуток далека
Разумная природа:
Не будет языка,
Не станет и народа…
***
Пусть дым из трубы деревенской и горек,
Но есть в нём для сердца волнующий хмель.
Россия — вот этот проснувшийся дворик,
Где утром скворешню качает апрель.
Она и печальный погост за деревней,
И солнечный снег, и пылающий клён.
В ней столько таится поэзии древней,
Легенд и сказаний минувших времён.
Она — Куликово и Курское поле,
И доблестный витязь монах Пересвет,
И Юрий Гагарин,
и девочка Поля,
За бабочкой белой бегущая вслед…
БАЛАШОВ
В июне 1812 года генерал-адъютант
русского царя А. Д. Балашов прибыл
в ставку Наполеона.
Француз войной на Русь пошёл,
Но здесь не будет фарту…
С посланьем царским Балашов
Явился к Бонапарту.
Была дорога не близка,
Свои и вражьи станы.
Лавиною текли войска,
Драгуны и уланы.
Швырнул письмо Наполеон,
Кулак упруго сжался:
— Я полагаю, русский трон
Меня уже заждался.
Готов я к главному броску,
Учёл вассалов мненье.
Скажи, какое на Москву
Удобней направленье?..
Куражился Наполеон,
Мол, карты русских биты.
Взмыл за столом бокалов звон
Его надменной свиты.
Но воин храбрый Балашов
Явил и здесь отвагу.
Ответил, свой гранёный штоф
Держа в руке, как шпагу:
— Пути любые хороши,
Открыты все на славу.
Вот Карл Двенадцатый решил
Идти через Полтаву…
Он знал, какую роль играл,
Был ферзем, а не пешкой,
Умнейший русский генерал
С загадочной усмешкой.
Себя он сдерживал едва,
Ещё бы — честь мундира!
Запомнили его слова
Все дипломаты мира.
Был явно дерзостен намёк
О боевой дороге.
Но Бонапарту невдомёк,
Что ждёт его в итоге —
Бородино
в крови по грудь,
И маршалов измены,
И траурный,
последний путь
На острове Елены.
***
Ягоды блестят на бересклете
Каплями огня, к себе маня.
Многих близких нет уже на свете,
Многим уж давно не до меня.
Пусто на моей тропе осенней,
Под ногой шуршит опавший лист.
И о жизни глубже, откровенней
Думаешь под ветра резкий свист.
Обо всём, что дорого и свято,
Что вошло и в кровь уже и в плоть,
Что от незаслуженного злата
Милосердный уберёг Господь.
Надо благодарным быть за это,
Никого за что-то не виня.
…Вон как светит кустик бересклета
В капельках последнего огня.